*
Domingo 12 de septiembre, 1937
a las dos de la mañana: nací.
De ahí mis hábitos nocturnos
y el amor a los fines de semana.
Me clasificaron: nena? rosadito.
Boté el rosa hace mucho tiempo
y escogí el color que más me gusta,
que son todos.
Me acompañan tres hijas y dos perros:
lo que me queda de dos matrimonios.
Estudié porque no había remedio
afortunadamente lo he olvidado casi todo.
Tengo hígado, estómago, dos ovarios,
una matriz, corazón y cerebro, más accesorios
Todo funciona en orden, por lo tanto,
río, grito, insulto, lloro y hago el amor.
Y después lo cuento.
 
 
*
Sin embargo
no todo está perdido.
Yo sigo viendo tus ojos en el sueño
.......................y así, te beso
—porque la imaginación es algo serio—
cada centímetro de piel.
Tu voz me eriza cada vez que la recuerdo.
Me conformo con eso.
Con la memoria de lo que no ha sido
con la experiencia negativa
de tu ausencia.
En vez de semen en las piernas y en la cama
hay una fila interminable de palabras.
No importa
además de ser mujer, soy poeta.
 
 
*
Hoy he descubierto la belleza
.......................de ser yo misma.
—no
no fue así
me lo enseñaste—
Pero al hacerme mujer
al mostrarme que los seres
.......................son tan libres
comprendí
que libre yo
y libre tú
podemos tomarnos de la mano
y realizar la unión sin anularnos.
Así
después de la cópula perfecta
de la unión que no ata
.......................del entregarse
.......................sin miedo
con tu semen y tus besos me has vuelto
un organismo vivo
un ser perfecto.
 
 
*
Amante nuevo:
quiero explicarte bien que entre tus ojos
y mis ojos
sólo hay deseo.
Que tu piel blanca a veces se oscurece
porque aquel que me marcó sigue aquí adentro.
Que quisiera decir tu nombre
.......................y no puedo
porque al abrir la boca yo recuerdo
una cama distinta
otros labios bebiéndose mis pechos.
Y cuando lloro
y me prendo a ti con tanta fuerza
no es de alegría, amante.
Es de recuerdo.
 
 
*
Ya volví a saber
lo que es meterse en cualquier cama
con cualquier hombre
sin pedir ni dar nada, como muertos.
—Antes de ti, lo hacía
pero antes de ti yo no era nada—
Ahora aprendí
a regresar a casa, a lavarme con asco
a verme en el espejo
a encontrar en mis ojos cuánto te amo
y a sentir con el cuerpo cuánto te odio.
 
 
*
Haces bien, gran maestro.
Yo soy la guerrillera en tu régimen
.......................el objeto
que se alza con armas de amor
entre tu ejército de gorila egoísmo
.......................y el poder que imaginas
al fin de tu jornada.
Rastrea bien mis pasos
.......................en tu alma
y aplasta sin escrúpulos
cualquier brote de ternura subversiva
no sea que prenda el amor
y tu ordenada dictadura
.......................se vaya a la mierda.
 
 
*
Quizás deje la lucha
ser guerrillera no conduce a nada
.......................más
.......................que a esas cosas
que tú trazas con línea tan sutil.
No voy a esperar tu próxima tortura
ni el día que me eches
.......................escaleras abajo
para que los perros muerdan mi
calavera.
 
*
Ya sé.
Nunca voy a ser más que una
guerrillera del amor.
.......................Estoy situada algo así
como a la izquierda erótica.
Soltando bala tras bala
contra el sistema.
Perdiendo fuerza y tiempo
en predicar un evangelio trasnochado.
Voy a terminar como aquel otro loco
.......................que se quedó
tirado en la sierra.
Pero como mi lucha
no es política que sirva a los hombres
jamás publicarán mi diario
ni construirán industrias de consumo popular
de carteles
y colgajos con mis fotografías.
 

Rodas es una escritora y periodista guatemalteca nacida en 1937, y ganadora del Premio Nacional de Literatura "Miguel Ángel Asturias" de su país en 2000.
 
En su momento, los textos de este libro causaron un gran escándalo, tanto por su contenido erótico, como por su militancia izquierdista

Enviado por Marbella Camacaro

Clarín

"Como Medea, soy vieja pero todavía salvaje"

A partir de la edición de su "Poesía reunida", la autora cuenta qué ganó y qué perdió con los años.

Gioconda Belli

No me arrepiento de nada
Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta

con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,

plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.
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Gioconda Belli; Poeta Nicaragüense

 ¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos testimonios
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género
Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.
Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde,
el jardín del que nos expulsaron!

Red NO a la Trata
- Argentina

somos mujeres simples
ponemos azúcar en nuestro té de la mañana
comemos arroz en todas las comidas

nosotras de una tierra simple
guardábamos el azúcar en una bolsa
el arroz en otra

vivíamos de la tierra marrón
dábamos higos a los fedayines
aceitunas y almendras

cuando hicieron la redada en nuestras casas
volcaron el azúcar en el arroz
para arruinar ambos

ahora comemos arroz dulce
con nuestro té de la mañana comemos
comidas de resistencia

Suheir Hammad
poeta de origen palestino nacida en Jordania en 1973, actualmente vive en EEUU

la traducción es mía

Gabriela Adelstein
Buenos Aires
http://mitakuyeoyasinn.blogspot.com
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Sin género de dudas  

Ventanas, 12 poetas valencianas

Y tendrás que aprender a ser tú misma,
aceptarte o luchar
saberte sola

Esto sólo es una breve muestra de lo que aporta Lupe Bohorques, en su poesía y que se puede encontrar en Ventanas, una sugerente antología de poetas valencianas contemporáneas que ella misma ha coordinado.

Abrimos y cerramos ventanas en nuestras vida cada día; damos entrada al amor, a la libertad, a la renovación de la pasión por vivir, despidiendo el aislamiento y la frontera simbólica dibujada entre el mundo interior y exterior. Esta es una constante en las vidas de las mujeres y, como recordaba el otro día Lupe, también en la literatura. “Intentamos abrir un camino, una ventana en la poesía valenciana y en la poesía española; somos doce escritoras que más que poetas solitarias queremos ser poetas solidarias, ir las doce juntas nos abre puertas”.

Aunque esta iniciativa vio la luz ya el año pasado, no había tenido la oportunidad de descubrir la multiplicidad de voces que incluye, hasta que el otro día asistí a uno de lo numerosos actos de presentación que están haciendo, y celebré, en vivo y en directo la intención con la que nació esta iniciativa, promover y difundir el arte creado por mujeres en el ámbito poético y plástico, Elena Torres , Lola Andrés, Daría Rolland, Aurora Luna, Isabel Alamar, Gloria de Frutos , Yasmina Galán, M. Ángeles Chavarría , Amparo Peris , Emilia Villena, Lupe Bohorques y Carmen Sáez. representan, entre otras, la renovación de la creación poética hecha en Valencia.

Desde hoy, 5 de febrero, hasta el próximo 4 de marzo las voces de estas 12 mujeres poetas se oirán en el ciclo de lecturas de la Biblioteca Valenciana dedicado a la poesía hecha por mujeres valencianas.

Hoy sentí algo roto,
algo ya terminado,
algo solo producto de mi imaginación.
Sí,
algo solitario.
Pensé que debería decir:
Adiós.

[Lupe Bohorques, en Tres cerillas ]

Ventanas, antología de poetas valencianas, es un proyecto editorial de la Asociación Valenciana de Escritores y Críticos Literarios que reune a las siguientes autoras:

[Elena Torres]: Nunca mires el fondo/ de una copa de cristal/ por si brilla una sombra.

[Amparo Peris]: Se rompe la tarde con una canción/ mientras nos fumamos los minutos.

[Lola Andrés]: Soy la que todo lo ve y todo se le oculta, / la ciega y el oráculo, la voz/ de las tormentas y su olvido.

[M. Ángeles Chavarría]: Que nadie, / ni yo misma, / vigile nunca ya mi voluntad.

[Carmen Sáez]: Que nadie sepa/ de esta sed de tiempo/ para encontrarse y romperse/ en fragilidades de agua.

[Lupe Bohorques]: Y tendrás que aprender a ser tú misma, / aceptarte o luchar/ saberte sola.

[Emilia Villena]: Por fin la memoria encontró lo que buscaba/ y recordó que los dos/ fuimos contados en los números de Dios.

[Isabel Alamar]: Para crear versos se necesita poseer,/ aunque sólo sea por un instante,/ la elasticidad de una libélula.

[Yasmina Galán]: ¡Quién pudiera robar a la alegoría una moraleja útil/ para el tiempo en que vivimos.

[Aurora Luna]: Sueña, / para dar carne a tus sueños; / agradece,/ con la sabiduría de las almas grandes.

[Daría Rolland]: Amigo, amigo, hermano, / ¿por qué, teniendo alas,/ huésped eres del humo?

[Gloria de Frutos]: Pero hombres…que sólo fueran hombres… / no sé si alguno encontró.

http://singenerodedudas.com/tirnamban/867/ventanas-12-poetas-valencianas

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Nosotras mujeres pecadoras (Kishwar Naheed, Pakistán)

Poema leído por la poeta paquistaní Kishward Naheed en el XI Festival Internacional de Poesía de Medellín, celebrado en 2001.

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Inter Press Service News Agency - IPS

Redescubriendo a Gabriela Mistral

Por Daniela Estrada

SANTIAGO, ago (IPS) - El centenar de cajas con manuscritos, cartas, fotografías y otras pertenencias de la poeta chilena Gabriela Mistral, que pasaron a manos del Estado, pueden contribuir a revalorizar la obra de la primera figura latinoamericana en recibir el premio Nobel de Literatura.

La poeta "todavía es una desconocida" para el pueblo chileno, comentó a IPS Ana María Cuneo, doctora en literatura de la Universidad de Chile y autora del libro "Para leer a Gabriela Mistral", quien considera que el material inédito encontrado aumentará el interés por conocer su vida y obra, dejando de lado los estereotipos y el morbo que la han rodeado.

Leer completo

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http://www.despertandoalilith.org/

ANGELICA FREITAS

lo cruel era que por más bella
por más que los rasgos ostentaran
fidelísimas genéticas aristocráticas
y las manos fuesen hábiles
en el manejo de bordados y pollos asados
y los cabellos atestiguasen
peines de carey y gran cuidado

la perplejidad sería siempre
frente a la cola de la sirena

no quiero contar la historia
después de andersen & co
todos conocen los sinsabores
primero el deseo imposible
por el príncipe (muñeco en traje de gala)
después la conciencia
de una macumba poderosa

a cambio se deja algo
la voz, el himen elástico
la tarjeta de socia del mediterranée

son duros los procedimientos

bípedas femeninas se engañan
imputando a tacos altos
el dolor más afín a la altivez
pues
la sirena pisa cuchillos cuando usa los pies

¿y quién se la toma en serio?
mejor sería un final
en el cual regresase a la cola original
y jamás se depilase

en vez del elefante bailando en el cerebro
cuando se encuentra con el príncipe
y de los 36 dedos
que le brotan cuando ofrece su mano

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